Desplegables que hablan a media voz

"Me gustaría que la buena literatura se publicara sin nombre, sin fecha ni lugar. De este modo los textos nos hablarían a media voz, fuera cual fuera nuestro sexo, nuestra edad, nuestra cultura, nuestra nacionalidad, nuestra época. El poema, en sociedades cada vez más banalizadas, es una especie de oración laica; a través de él se sufre, se goza y se suspenden las nociones habituales del tiempo y del espacio. Nos permite profundizar en la realidad y superarla, nos acerca a nuestros sentimientos y emociones, a nuestra fragilidad e ignorancia".

El kiosco, inspirado en las palabras de Cristina Peri Rossi, editó unos desplegables de poesía anónima. Complementarios desde el color; conforman una unidad.

Lo que bien amas permanece

LO QUE BIEN AMAS PERMANECE

(Del canto LXXXI)

Lo que bien amas permanece,
el resto es escoria,
Lo que bien amas no te será arrebatado,
Lo que bien amas es tu verdadera herencia.
¿De quién es el mundo, es mío, de ellos,
o no es de nadie?
Primero llegó la vista, luego el palpable
Elíseo, aunque estuviera en las cámaras del infierno;
Lo que bien amas es tu verdadera herencia.

La hormiga es un centauro en su mundo dragón.
Depón tu vanidad, no es el hombre
Quien inventó el coraje, o inventó el orden, o inventó la gracia,
Depón tu vanidad, te digo, deponla, te digo.
Aprende del verde mundo cuál puede ser tu lugar
En la graduada invención o en la pura artesanía,
Depón tu vanidad,
¡Paquín, deponla!
El casco verde ha superado tu elegancia.

"Domínate, así otros te sostendrán".
Depón tu vanidad,
Eres un perro apaleado bajo un sol caprichoso,
Mitad negra, mitad blanca,
Ni siquiera sabes distinguir el ala de la cola,
Depón tu vanidad,
Qué mezquinos son tus odios
Nutridos de falsedad,
Depón tu vanidad,
Precoz para destruir, avara de caridad,
Depón tu vanidad,
Deponla, te digo.
Pero haber hecho en vez de no haber hecho
eso no es vanidad,
Haber golpeado, discretamente,
Para que algún Blunt abriera,
Haber recogido del aire una tradición viva
o de algún bello ojo antiguo la llama inconquistada,
Eso no es vanidad.
Aquí el error está solamente en lo no hecho,
en la timidez que vaciló.

Ezra Pound.

Traducción de Alberto Girri en Poesía Norteamericana Contemporánea, Colección América en la letras, Buenos Aires, Año 1966.

Librarte 2012

Comenzó Librarte, la feria del libro de Berazategui. Y allí, está el stand 22 de Arte Argentino, donde gracias a Grupo Babel Arte, libros de poesía y narrativa hechos con arte de las editoriales Presente, Viajera, Funesiana y Kiosco de Poesía tienen un espacio; conviviendo junto a los libros dedicados a artistas plásticos contemporáneos y grandes maestros.

Librarte se puede visitar del 6 al 14 de octubre de 2012 en el predio Roberto De Vicenzo. Más información visitando el link Librarte 2012

A cien mil watts

El nuevo libro de Germán, brillante e intermitente

En sus propias palabras
http://lainfanciadelprocedimiento.blogspot.com.ar/2007/09/germn-weissi.html

Teresa Orbegoso

Teresa nació en Lima en 1976 y se encuentra viviendo en Buenos Aires. Es escritora, gestora cultural, artista visual, cantante. Una persona increíble, a quien tengo la suerte de conocer.

Estoy descubriendo su obra y se la recomiendo a todos, especialmente quienes se sientan llamados a hurgar en las raíces de nuestra América.

SU BLOG
http://yanawayra.blogspot.com.ar/

El libro de Inés Manzano

A quien tengo la suerte de conocer....

Y link a otro blog, con más poemas de Inés
http://elorateylamusa.blogspot.com.ar/2007/04/poemas-de-ins-manzano.html

Seguimos leyendo...

A la poeta Paula Oyarzábal

Su blog http://viudadeunciclista.blogspot.com.ar/

¡Hola Mundo!

Aquí está. Luego de 11 años de Marea ocular del deseo. Un par de plaquetas. Ediciones caseras. Experimentos. Viajes. Desgarros. Resurecciones.

El segundo libro. Una edición especial que contiene: Maremoto en la cuchara de madera y Novela.

En breve... el listado de las librerías donde se encuentra. O personalmente.
Me mandas un mail, acordamos dónde, cuándo; y nos encontramos.
 

Más claro todo

Noelia Rivero, una grande.
Alma, persona, poeta, madre, amiga y cuasi prima.

Dos poemas de su libro Más claro todo, 2007.

Intervenciones

Kiosco de Poesía es una biblioteca, pero no. Es una editorial, pero tampoco. Es un movimiento, pero menos. Es básicamente un fluir. Se manifiesta como poesía y elige por momentos la hoja en blanco, por momentos la de colores. La máquina de escribir, la computadora o el block. A veces también la calle, esos espacios que ya fueron invadidos con un graffitti. Y donde la poesía se acopla. Quizás como elemento armonizador. Un algo de sentido al sinsentido. Casi nunca viceversa.

 

Dorrego y Luis M. Campos

Listo

Mi nuevo libro, edición especial que contiene Maremoto en la cuchara de madera y Novela, ya está listo.
Se imprimió. Lo tengo que pasar a buscar.

Hace 11 años que no publico un libro. Siempre es la misma sensación.

Poema / Profecía

Muerte a la oreja de Van Gogh – Por Allen Ginsberg

El poeta es sacerdote
El dinero ha atravesado el alma de América
El Congreso ha roto a través del precipicio de la Eternidad
El presidente ha construido una máquina de guerra que vomitará y sacará a Rusia desde Kansas
El siglo Americano traicionado por un Senado enloquecido que ya no duerme con su mujer
Franco ha asesinado a Lorca, el hijo marica de Whitman
Así como Maiacovski se suicidó para evitar a Rusia
Hart Crane, el distinguido platonista, se suicidó para cavar en la América perdida
Así como millones de toneladas de trigo humano fueron quemadas en cavernas secretas de la Casa Blanca
Mientras la India se moría de hambre y gritaba y comía perros locos llenos de lluvia
Y montañas de huevos eran reducidos a polvo blanco en
los pasillos del Congreso
Ningún hombre con temor a Dios caminará allí de nuevo
debido al hedor de los huevos podridos de América
Y los indios de Chiapas continúan mascando tortillas sin vitaminas
Y los aborígenes australianos tal vez murmuran en el desierto sin huevos
Y yo raramente como un huevo en el desayuno a pesar que mi trabajo
Requiere infinitos huevos para renacer en la Eternidad
Y los huevos deben ser comidos o entregados a sus madres
Y el dolor de incontables pollos de América se expresa en
los gritos de sus comediantes en la radio
Detroit ha construido un millón de autos de árboles de caucho y de fantasmas
Pero yo camino, camino y el Oriente camina conmigo y toda el África camina
Tarde o temprano Norte América caminará
Porque así como nosotros hemos alejado al Ángel Chino
Él va a echamos de la Puerta Dorada del Futuro,
No hemos cultivado la piedad en Tanganika
Einstein vivo fue insultado por su política de paraíso
Bertrand Russell echado de Nueva York por una  encamada
Y el inmortal Chaplin fue alejado de nuestras costas con una rosa en los dientes
Una conspiración de la Iglesia Católica en los lavatorios del Congreso
ha negado anticonceptivos a las masas sinfín de la India.
Nadie publica una palabra que no sea un robot cobarde
saltando de una mentalidad depravada
El día de la publicación de la literatura verdadera del cuerpo de América será el día de la Revolución
La revolución del cordero sexy
La única revolución sin sangre que regala maíz
El pobre Gênet iluminará a los cosecheros de Ohio
La marihuana es un narcótico benevolente pero J. Edgar Hoover prefiere su whisky mortal
Y la heroina de Lao- Tse y del Sexto Patriarca es penada con la silla eléctrica
Pero los pobres drogados no tienen dónde apoyar la cabeza
Cerdos en nuestro gobierno han inventado una cura de pavo frío
para los adictos tan obsoleta como el Sistema de Pronta Defensa de Radar

Yo soy el Sistema de Pronto Anuncio de Radar
No estoy interesado en prevenir que Asia sea Asia
Y los gobiernos de Rusia y de Asia subirán y caerán pero Asia y Rusia no caerán
El gobierno de América también caerá pero ¿ cómo puede América caer?
Dudo que nadie caerá más salvo los gobiernos
Afortunadamente todos los gobiernos caerán
Los únicos que no caerán serán los buenos
Y los buenos no existen todavía
Pero tienen que empezar a existir existen en mis poemas
Existen en la muerte de los gobiernos de Rusia y de América
Existen en la muerte de Hart Crane y de Maiacovski
Ahora es el tiempo de la Profecía sin la muerte como consecuencia
El universo finalmente desaparecerá 
Hollywood se pudrirá en los molinos de la Eternidad
Hollywood cuyas películas se'pegan a la garganta de Dios
Sí, Hollywood tendrá su merecido
Tiempo
Alcantarilla o gas de nervios en la radio
La Historia hará este poema profético y su fea estupidez una Horrible Música Espiritual
Yo tengo el quejido de la paloma y la pluma del éxtasis
El hombre no puede aguantar más el hambre del caníbal abstracto
La guerra es abstracta
El mundo será destruido
Pero yo moriré por poesía, que salvará al mundo
El monumento a Sacco y Vanzetti aún sin financiar para que Boston se ennoblezca
Nativos de Kenya atormentados por estúpidos estafadores de Inglaterra
Sud África en el puño del blanco imbécil
Vachel Lindsay ministro de Interior
Poe ministro de Imaginación
La secta de Pound, Economía
Y Kra perteneciendo a Kra y Putki a Putki
Fertilización cruzada de Blok y Artaud
Y no más propaganda para los monstruos
Y los poetas deberán quedarse fuera de la política o volverse monstruos
Yo me he vuelto un monstruo con la política
El poeta ruso sin duda un monstruo en su cuaderno secreto
El Tibet debe quedarse solo
Los poetas rusos pelearán con Rusia.
Whitman nos previno contra la Fábula Endemoniada de las Naciones
¿Dónde estaba  Teodoro Roosevelt cuando Walt mandó su ultimátum desde su castillo en Candem?
¿Qué estaba esquematizando Wall Street cuando Lindsay anunció el desastre del dinero?
¿Dónde estaba la, Cámara de, Diputados cuando Hart Crane leyó en voz alta sus libros proféticos?
¿Dónde estaban escuchando a mis chillidos en el cuarto de atrás de la compañía Bickford's en las salas de personal?
¿Cerraron sus oídos a los gritos de mi alma cuando yo batallaba con las estadísticas de investigación mercantil en el Foro Romano?
No, ellos luchaban en fieras oficinas, en carpetas de fracaso del corazón, gritando y negociando con el Destino
Peleando con el Esqueleto con sables, mosquetas, indigestión, bombas de robo, puteríos, cohetes, pederastia, de vuelta contra la pared para construir sus mujeres y departamentos parques, suburbios, mariconadas,
Puertorriqueños amontonados para la masacre en la calle 114 por una heladera moderna de imitación china
Elefantes de perdón asesinados por una pajarera isabelina
Millones de fanáticos agitados en los depósitos con insectos por la chillona soprano de la industria
Canto de dinero de jaboneras, gorilas del dentífrico en la TV desodorantes en sillas hipnóticas
Petroleros en Texas, el Jet centellea entre las nubes
Escritores mentirosos de cielo ante la faz de la Divinidad
carniceros de sombreros y zapatos, ¡Todos Propietarios, Propietarios, Propietarios, con la obsesión de la Propiedad y el Ser que se les desvanece!
¡Y sus largos editoriales en los portones de negros que gritan atacados por hormigas que salen reptando de las primeras páginas!
¡Maquinarias de un sueño eléctrico masivo! Una puta babilónica que crea guerras aullando sobre los Capitolios y las Academias.
¡Dinero! ¡Dinero! ¡Dinero! ¡Arrugado y enloquecido dinero celestial de la Ilusión! Dinero hecho de la nada, del hambre, del suicidio.
Dinero de fracaso, de muerte.
¡El dinero contra la Ilusión! ¡Y los fuertes molinos de la Eternidad que roen el vasto papel de la Ilusión!



El fragmento marcado en amarillo en el poema, fue posteado por Miguel Grinberg en su Facebook, junto a la consigna de escribirle a Lucía ljardinera@yahoo.com.ar para leerlo completo. 

Le escribí a Lucía. Y me respondió. Y me envió el poema. Porque en sus palabras, yo lo merezco.

Cuarto creciente

Parte del poemario de Marea Ocular del deseo, 2001.

 

El libro ya casi no se consigue, pero sí lo pueden leer en scribd

Barragán y El libro celeste

Conocí a Juan Ignacio Barragán Fuentes, en la lectura donde presenté la plaqueta Parte de un mismo cuerpo, en Mil Grullas Libros y Música en diciembre 2011. Y hoy, en el último día del verano 2012, estuve leyendo El libro celeste. Sus poemas de los 15 años.


¡Van algunos!

Juan tiene un ojo eterno, para que lo sigan leyendo.

Desalojo

Viajando en el colectivo, el último día de verano; releí el libro de Marcela Saracho. De noche, volví a leerlo.
Van algunos de sus poemas (post granizo).

un paréntesis

(para este poema y el efecto vela)

Marcela está escribiendo Con la voz tomada, hoja de poesía del Diario Mensajero Cultural.

¡Ya basta de prosa!

Irse de viaje es prácticamente una necesidad de primer orden para mí. Hablando de verdaderas necesidades (internas, del alma o espíritu). Salir del lugar habitual. Habitar otra tierra. Por el tiempo que sea, que se pueda.
Hablar con otras personas. Aprender nuevas expresiones. Incorporarlas. Volverse tierra. Nueva lengua pronunciada.

A partir de ese momento, puede comenzar la vuelta. Porque ya se es otra cosa. También diferente.

Por eso, caminé con tanto gusto por el centro el viernes pasado. Y acepté con naturalidad y una buena puteada el desvío del 24 por el ya clásico piquete del día. Buscando materiales para unos nuevos dibujos, una foto antigua de Buenos Aires para un cuadro.

También hubo tiempo para una reunión con Barragán; que está armando una revista, juntando material, haciendo entrevistas (pronto compartiré poemas de su Libro Celeste).  

Y de pronto, veo que en el espacio Fundación Osde, hay una muestra acerca de Diario de Poesía. A tiempo de pasar. Primer piso.

Es un recorrido homenaje a los 25 años de la publicación. Se pueden consultar ejemplares, ver obras plásticas, bocetos de tapa, fotos, tapas de revistas, cartas.

Recomiendo visitarla, está hasta el 31/3.

LINKS
Nota en Revista Ñ
Diario de Poesía

Todos los hombres son casados

Algunos poemas del libro de Roxana Ukmar.


todos los hombres son casados
el poeta es un hombre
el poeta es mortal


que se muera



xxx



no entiendo
yo soy arquitecta
no te dije?
yo construyo casas cosas de todo
pero construyo
es decir hago cosas para que estén ahí
para que se vean
para que se vivan
para que las podamos vivir
construyo
y vos venís y decís
que soy demoledora



xxx



fuego
eso quema
quema
por eso
la distancia
tus miedos
confirman
mis certezas
vencido
como un loco
de deseos
sin acomodo



xxx



qué pensas
hacer con todo esto releerlo
dice que va a releer
los sentimientos



xxx



nuestros bordes
se tocan
sin duda
en algún misterioso lugar
y eso es
lo que nos mantiene
enfermamente vivos




Roxana Ukmar nació en Buenos Aires en 1960. Desde hace muchos años reside en Uruguay. Es arquitecta, escritora y está estrechamente ligada a la cinematografía. Todos los hombres son casados es su primer libro de poemas.

Y me voy a Montevideo, me voy

a por un descanso, a eso de encontrarme en una ciudad que no conozco, una con mar / a caminar y recrear todos los sentidos, todos; con nuevos aromas, colores, sabores, texturas


DESPUÉS

Y ahora se inicia 
la pequeña vida 
del sobreviviente de la catástrofe del amor: 

Hola,  perros pequeños, 
Hola, vagabundos,
Hola, autobuses y transeúntes. 

Soy  una niña de  pecho 
acabo de  nacer del terrible
 parto del  amor. 

Ya no amo. 

Ahora puedo ejercer en el mundo
Inscribirme en él
 soy una pieza más del engranaje. 

Ya no estoy loca.


Cristina Peri Rossi.
De su libro, "Otra vez Eros" 1994

Flaps

Se abre el Kiosco, para quienes quieran leer poesía. Y para quienes se animen a editarla; participando de la experiencia que implica pensar y abordar cada formato -cada obra- de manera original y personal.

In progress

La versión collage de poesía para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero.

Mi total admiración, Laura Riding

DISCLAIMER OF THE PERSON
1.

I say myself.
The beginning was that no saying was.—
There was no beginning.
There is an end and there was no beginning.
There is a saying and there was no saying.
In the beginning God did not create.
There was no creation.
There was no God.
There was that I did not say.
I did not say because I could not say.
I could not say because I was not.
I was not because I am.
I am because I say.
I say myself.
Myself is all that was not said,
That never could be said,
Until I said ‘I say.’
I say.
I say myself.
How am I now who was not,
Yet who never was not?
What is now?
When is now?
What am I?
Who am I?
Where is now?
Where am I?
I am, I never have not been,
Words of agreement thing with thing.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
I say final agreement thing with thing.
I say myself.
Never was I not.
Never has there been not now.
I am now because I never was not.
I am now because time is not.
I was not because God was.
Time is God.
God was time.
Time is thing on thing.
God was disagreement thing with thing.
Never were there not things.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
Never was there God.
God did not say.
God did not create.
Never was there creation.
Never were there not things.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
Agreement thing with thing is to say.
Never till now has it been said.
I say.
I say myself.
What is now?
Now is myself.
Now is when I say.
What am I?
I am what I say.
Who am I?
I am I who say.
Where is now?
Now is where I am.
Where am I?
I am in what I say.
What do I say?
I say myself.
What is myself?
Myself was not God.
Myself is not time.
I say God was not and time is not.
Now is final agreement thing with thing,
Which never has been not.
Now is all things one thing.
What is a thing?
It is that which, being not myself,
Is as myself in being not myself.
What is one thing?
It is all things myself
And each as myself
And none myself.
For I alone say.
I alone say myself.
I say myself only.
There is myself to say only.
There is one thing to say only.
There is one thing only.
Myself alone is the one thing only.
I am not I.
I am the one thing only
Which each thing is
When each as all is
In being each only.
I am not I. I am not I,
Though none other but myself am I.
I am the I which is not any one.
I am I.
I am not I.
To be myself has taken time, all time—
Has taken thing on thing, all things—
Has taken God,
Has taken thing with thing not one thing.
To be myself has taken life, thing and thing— 
Has taken death, thing and thing and nothing.
To be myself has taken to be not myself.
It was not myself, it is myself.
Now is I.
I am not I. I am now.
Before now was a world.
Now is I.
A world is a before.
A world has no beginning.
A before has no beginning.
A before always was.
A now always is.
Never was now.
Always is now. Never was I.
Always am I.
I am whatever now is always.
I am not I.
I am not a world.
I am a woman.
I am not the sun which multiplied,
I am the moon which singled.
I am not the moon but a singling.
I am I.
I am my name.
My name is not my name.
It is the name of what I say.
My name is what is said.
I alone say.
I alone am not I.
I am my name.
My name is not my name,
My name is the name.
The name is the one word only.
The one word only is the one thing only.
The one thing only is the word which says. 
The word which says is no word.
The one word only is no word.
The one word only is agreement
Word with word finally.