A máquina

 

HACIA EL POEMA

I

PALABRAS, ganancias de un cuarto de hora arrancado al árbol calcinado del lenguaje, entre los buenos días y las buenas noches, puertas de entrada y salida y entrada de un corredor que va de ninguna parte a ningún lado.

Damos vueltas y vueltas en el vientre animal, en el vientre mineral, en el vientre temporal. Encontrar la salida: el poema.

Obstinación de ese rostro donde se quiebran mis miradas. Frente armada, invicta ante un paisaje en ruinas, tras el asalto al secreto. Melancolía de volcán.

La benévola jeta de piedra de cartón del jefe, del Conductor, fetiche del siglo; los yo, tú, él tejedores de telarañas, pronombre armados de uñas; las divinidades sin rostro, abstractas. Él y nosotros, Nosotros y Él: nadie y ninguno. Dios padre se venga en todos estos ídolos.

El instante se congela, blancura compacta que ciega y no responde y se desvanece, témpano empujado por corrientes circulares. Ha de volver.

Arrancar las máscaras de la fantasía, clavar una pica en el centro sensible: provocar la erupción.

Cortar el cordón umbilical, matar bien a la Madre: crimen que el poeta moderno cometió por todos, en nombre de todos. Toca al nuevo poeta descubrir a la Mujer.

　

II

　

　

Hablar por hablar, arrancar sones a la desesperada, escribir al dictado lo que dice el vuelo de la mosca, ennegrecer. El tiempo se abre en dos: hora del salto mortal.

Palabras, frases, sílabas, astros que giran alrededor de un cetro fijo. Dos cuerpos, muchos seres que se encuentran en una palabra. El papel se cubre de letras indelebles, que nadie dijo, que nadie dictó, que han caído allí y arden y queman y se apagan. Así pues, existe la poesía, el amor existe. y si yo no existo, existes tú.

Por todas partes los solitarios forzados empiezan a crear las palabras del nuevo diálogo.

El chorro de agua. La bocanada de salud. Una muchacha reclinada sobre su pasado. El vino, el fuego, la guitarra, la sobremesa. Un muro de terciopelo rojo en una plaza de pueblo. Las aclamaciones, la caballería reluciente entrando en la ciudad, el pueblo en vilo: ¡himnos! La irrupción de lo blanco, de lo verde, de lo llameante. Lo demasiado fácil, lo que se escribe solo: la poesía.

El poema prepara un orden amoroso. Preveo un hombre-sol y una mujer-luna, el uno libre de su poder, la otra libre de su esclavitud, y amores implacables rayando el espacio negro. Todo ha de ceder a esas águilas incandescentes.

Por las almenas de tu frente el canto alborea. La justicia poética incendia campos de oprobio: no hay sitio para la nostalgia, el yo, el nombre propio.

Todo poema se cumple a expensas del poeta.

Mediodía futuro, árbol inmenso de follaje invisible. En las plazas cantan los hombres y las mujeres el canto solar, surtidor de transparencias. Me cubre la marejada amarilla: nada mío ha de hablar por mi boca.

Cuando la Historia duerme, habla en sueños: en la frente del pueblo dormido el poema es una constelación de sangre. Cuando la Historia despierta, la imagen se hace acto, acontece el poema: la poesía entra en acción.

Merece lo que sueñas.

　

Octavio Paz, Libertad bajo palabra.

LAS RAZONES EQUIVOCADAS

Perfeccionamos

la palabra el silencio el abrazo

Numeramos y enumeramos

este es el derecho este es el revés del enunciado

Estudiamos analizamos clasificamos

para el bien y por el bien de otros

Apostamos  

Llegamos a estar en el podio

pagamos y lo contamos

Nos quedan las fotos

para defendernos

con buenos recuerdos

del aliento de un sueño pasado

Salimos

al encuentro del mundo

de un alma

La comprensión absoluta

la rima desconcertada

de este viento canal

por el ciempiés de las vertebras

Arriba de los árboles

en las cumbres

sobre los templos

las bocas del mismo cielo

diafragma

del universo

contraído

Todo inútil

inservible y venerado

por las razones equivocadas

Acordate

Acá el azar

            juega otro juego

Aún con incoherencias /

Llegamos al punto

en que no tenemos que hablar

Es un alivio liberarse

de símbolos y conceptos

de esta arquitectura humana

(Nada más trágico que perder el tiempo con otros)   

Si hasta los mismos dioses

se enamoraban y libraban batallas

Nosotros aquí

empuñando el lenguaje

como un arma

propagando

consecuencias

del pensamiento

entrenado

en infravalorar

            placeres y movimiento

            Desde que nacemos  

            la vida es una fiesta

            y lo mismo ha de ser dejarla

¡Adiós antropomorfismo!

¡Adiós discurso del caparazón!

¡Adiós antropocentrismo!

Aprendemos a mirar a escuchar

con los brazos abiertos

Ya no amamos tímidamente

Dejamos atrás

dolores que no nos dejan

y asumimos ahora una creciente fluidez

Ya no vivimos y morimos por las razones equivocadas

Con cada interrogación destilarán

cazadoras opiniones diatribas

mientras las respuestas

van llegando

poco a poco

            por detrás

Un Silencio Resplandeciente

Plaqueta 1 de 2. Poemas de 2012.

 

 

 

 

 

 

 

 

Se consigue en Mil Grullas Malabia 1968.
Martes a Sábados de 11 a 20hs. Domingos y Feriados de 16 a 20hs.

Poema / Profecía

Muerte a la oreja de Van Gogh – Por Allen Ginsberg

El poeta es sacerdote
El dinero ha atravesado el alma de América
El Congreso ha roto a través del precipicio de la Eternidad
El presidente ha construido una máquina de guerra que vomitará y sacará a Rusia desde Kansas
El siglo Americano traicionado por un Senado enloquecido que ya no duerme con su mujer
Franco ha asesinado a Lorca, el hijo marica de Whitman
Así como Maiacovski se suicidó para evitar a Rusia
Hart Crane, el distinguido platonista, se suicidó para cavar en la América perdida
Así como millones de toneladas de trigo humano fueron quemadas en cavernas secretas de la Casa Blanca
Mientras la India se moría de hambre y gritaba y comía perros locos llenos de lluvia
Y montañas de huevos eran reducidos a polvo blanco en
los pasillos del Congreso
Ningún hombre con temor a Dios caminará allí de nuevo
debido al hedor de los huevos podridos de América
Y los indios de Chiapas continúan mascando tortillas sin vitaminas
Y los aborígenes australianos tal vez murmuran en el desierto sin huevos
Y yo raramente como un huevo en el desayuno a pesar que mi trabajo
Requiere infinitos huevos para renacer en la Eternidad
Y los huevos deben ser comidos o entregados a sus madres
Y el dolor de incontables pollos de América se expresa en
los gritos de sus comediantes en la radio
Detroit ha construido un millón de autos de árboles de caucho y de fantasmas
Pero yo camino, camino y el Oriente camina conmigo y toda el África camina
Tarde o temprano Norte América caminará
Porque así como nosotros hemos alejado al Ángel Chino
Él va a echamos de la Puerta Dorada del Futuro,
No hemos cultivado la piedad en Tanganika
Einstein vivo fue insultado por su política de paraíso
Bertrand Russell echado de Nueva York por una  encamada
Y el inmortal Chaplin fue alejado de nuestras costas con una rosa en los dientes
Una conspiración de la Iglesia Católica en los lavatorios del Congreso
ha negado anticonceptivos a las masas sinfín de la India.
Nadie publica una palabra que no sea un robot cobarde
saltando de una mentalidad depravada
El día de la publicación de la literatura verdadera del cuerpo de América será el día de la Revolución
La revolución del cordero sexy
La única revolución sin sangre que regala maíz
El pobre Gênet iluminará a los cosecheros de Ohio
La marihuana es un narcótico benevolente pero J. Edgar Hoover prefiere su whisky mortal
Y la heroina de Lao- Tse y del Sexto Patriarca es penada con la silla eléctrica
Pero los pobres drogados no tienen dónde apoyar la cabeza
Cerdos en nuestro gobierno han inventado una cura de pavo frío
para los adictos tan obsoleta como el Sistema de Pronta Defensa de Radar

Yo soy el Sistema de Pronto Anuncio de Radar
No estoy interesado en prevenir que Asia sea Asia
Y los gobiernos de Rusia y de Asia subirán y caerán pero Asia y Rusia no caerán
El gobierno de América también caerá pero ¿ cómo puede América caer?
Dudo que nadie caerá más salvo los gobiernos
Afortunadamente todos los gobiernos caerán
Los únicos que no caerán serán los buenos
Y los buenos no existen todavía
Pero tienen que empezar a existir existen en mis poemas
Existen en la muerte de los gobiernos de Rusia y de América
Existen en la muerte de Hart Crane y de Maiacovski
Ahora es el tiempo de la Profecía sin la muerte como consecuencia
El universo finalmente desaparecerá 
Hollywood se pudrirá en los molinos de la Eternidad
Hollywood cuyas películas se'pegan a la garganta de Dios
Sí, Hollywood tendrá su merecido
Tiempo
Alcantarilla o gas de nervios en la radio
La Historia hará este poema profético y su fea estupidez una Horrible Música Espiritual
Yo tengo el quejido de la paloma y la pluma del éxtasis
El hombre no puede aguantar más el hambre del caníbal abstracto
La guerra es abstracta
El mundo será destruido
Pero yo moriré por poesía, que salvará al mundo
El monumento a Sacco y Vanzetti aún sin financiar para que Boston se ennoblezca
Nativos de Kenya atormentados por estúpidos estafadores de Inglaterra
Sud África en el puño del blanco imbécil
Vachel Lindsay ministro de Interior
Poe ministro de Imaginación
La secta de Pound, Economía
Y Kra perteneciendo a Kra y Putki a Putki
Fertilización cruzada de Blok y Artaud
Y no más propaganda para los monstruos
Y los poetas deberán quedarse fuera de la política o volverse monstruos
Yo me he vuelto un monstruo con la política
El poeta ruso sin duda un monstruo en su cuaderno secreto
El Tibet debe quedarse solo
Los poetas rusos pelearán con Rusia.
Whitman nos previno contra la Fábula Endemoniada de las Naciones
¿Dónde estaba  Teodoro Roosevelt cuando Walt mandó su ultimátum desde su castillo en Candem?
¿Qué estaba esquematizando Wall Street cuando Lindsay anunció el desastre del dinero?
¿Dónde estaba la, Cámara de, Diputados cuando Hart Crane leyó en voz alta sus libros proféticos?
¿Dónde estaban escuchando a mis chillidos en el cuarto de atrás de la compañía Bickford's en las salas de personal?
¿Cerraron sus oídos a los gritos de mi alma cuando yo batallaba con las estadísticas de investigación mercantil en el Foro Romano?
No, ellos luchaban en fieras oficinas, en carpetas de fracaso del corazón, gritando y negociando con el Destino
Peleando con el Esqueleto con sables, mosquetas, indigestión, bombas de robo, puteríos, cohetes, pederastia, de vuelta contra la pared para construir sus mujeres y departamentos parques, suburbios, mariconadas,
Puertorriqueños amontonados para la masacre en la calle 114 por una heladera moderna de imitación china
Elefantes de perdón asesinados por una pajarera isabelina
Millones de fanáticos agitados en los depósitos con insectos por la chillona soprano de la industria
Canto de dinero de jaboneras, gorilas del dentífrico en la TV desodorantes en sillas hipnóticas
Petroleros en Texas, el Jet centellea entre las nubes
Escritores mentirosos de cielo ante la faz de la Divinidad
carniceros de sombreros y zapatos, ¡Todos Propietarios, Propietarios, Propietarios, con la obsesión de la Propiedad y el Ser que se les desvanece!
¡Y sus largos editoriales en los portones de negros que gritan atacados por hormigas que salen reptando de las primeras páginas!
¡Maquinarias de un sueño eléctrico masivo! Una puta babilónica que crea guerras aullando sobre los Capitolios y las Academias.
¡Dinero! ¡Dinero! ¡Dinero! ¡Arrugado y enloquecido dinero celestial de la Ilusión! Dinero hecho de la nada, del hambre, del suicidio.
Dinero de fracaso, de muerte.
¡El dinero contra la Ilusión! ¡Y los fuertes molinos de la Eternidad que roen el vasto papel de la Ilusión!



El fragmento marcado en amarillo en el poema, fue posteado por Miguel Grinberg en su Facebook, junto a la consigna de escribirle a Lucía ljardinera@yahoo.com.ar para leerlo completo. 

Le escribí a Lucía. Y me respondió. Y me envió el poema. Porque en sus palabras, yo lo merezco.

Mi total admiración, Laura Riding

DISCLAIMER OF THE PERSON
1.

I say myself.
The beginning was that no saying was.—
There was no beginning.
There is an end and there was no beginning.
There is a saying and there was no saying.
In the beginning God did not create.
There was no creation.
There was no God.
There was that I did not say.
I did not say because I could not say.
I could not say because I was not.
I was not because I am.
I am because I say.
I say myself.
Myself is all that was not said,
That never could be said,
Until I said ‘I say.’
I say.
I say myself.
How am I now who was not,
Yet who never was not?
What is now?
When is now?
What am I?
Who am I?
Where is now?
Where am I?
I am, I never have not been,
Words of agreement thing with thing.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
I say final agreement thing with thing.
I say myself.
Never was I not.
Never has there been not now.
I am now because I never was not.
I am now because time is not.
I was not because God was.
Time is God.
God was time.
Time is thing on thing.
God was disagreement thing with thing.
Never were there not things.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
Never was there God.
God did not say.
God did not create.
Never was there creation.
Never were there not things.
Never was there not
Final agreement thing with thing.
Agreement thing with thing is to say.
Never till now has it been said.
I say.
I say myself.
What is now?
Now is myself.
Now is when I say.
What am I?
I am what I say.
Who am I?
I am I who say.
Where is now?
Now is where I am.
Where am I?
I am in what I say.
What do I say?
I say myself.
What is myself?
Myself was not God.
Myself is not time.
I say God was not and time is not.
Now is final agreement thing with thing,
Which never has been not.
Now is all things one thing.
What is a thing?
It is that which, being not myself,
Is as myself in being not myself.
What is one thing?
It is all things myself
And each as myself
And none myself.
For I alone say.
I alone say myself.
I say myself only.
There is myself to say only.
There is one thing to say only.
There is one thing only.
Myself alone is the one thing only.
I am not I.
I am the one thing only
Which each thing is
When each as all is
In being each only.
I am not I. I am not I,
Though none other but myself am I.
I am the I which is not any one.
I am I.
I am not I.
To be myself has taken time, all time—
Has taken thing on thing, all things—
Has taken God,
Has taken thing with thing not one thing.
To be myself has taken life, thing and thing— 
Has taken death, thing and thing and nothing.
To be myself has taken to be not myself.
It was not myself, it is myself.
Now is I.
I am not I. I am now.
Before now was a world.
Now is I.
A world is a before.
A world has no beginning.
A before has no beginning.
A before always was.
A now always is.
Never was now.
Always is now. Never was I.
Always am I.
I am whatever now is always.
I am not I.
I am not a world.
I am a woman.
I am not the sun which multiplied,
I am the moon which singled.
I am not the moon but a singling.
I am I.
I am my name.
My name is not my name.
It is the name of what I say.
My name is what is said.
I alone say.
I alone am not I.
I am my name.
My name is not my name,
My name is the name.
The name is the one word only.
The one word only is the one thing only.
The one thing only is the word which says. 
The word which says is no word.
The one word only is no word.
The one word only is agreement
Word with word finally. 

El golpe de la tinta

Así que durante 2011, además de darle forma a Novela (*), una obra poética descarada, que ahora -Febrero de 2012- se encuentra en imprenta, me dediqué a escribir en la máquina. Y fui dando con un formato que me interesó para armar distintas series de cuadernillos de poesía.

Los primeros fueron: la serie Brooksfield, la serie C.R.E.O.

Ahora estoy armando nuevas series:

• Poesía para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero.
• Cuadernillos (para cada estación).

POESÍA 

para la cartera de la dama

el bolsillo del caballero

Cada set consta de 2 cuadernillos. Cada uno de ellos con poemas especialmente

escritos para la colección, inéditos en otros formatos de publicación y armados

a mano, con dibujos en tinta sobre papel plateado.

(pronto serie con collage y otro papel)

CUADERNILLOS

para cada estación

Se pueden adquirir por unidad, o por colección (x4).
Al término del año, se verá la colección completa -ahora en la cocina creativa-
signada por cada estación  (los colores marcan el cambio).

(*) Novela es un libro que desde 2008 quiero escribir y logré bajarlo a concreto en 2011.Dándole punto final, un domingo de febrero de 2012.

Vamos por la séptima edición

Desde el año 2008, colaboro con el Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires, que ha sabido hacerse un lugar en la prestigiosa Feria del Libro. Sumando también actividades en distintos ámbitos de la ciudad: escuelas, hospitales, bares notables, museos.
 
El festival 2012 tendrá lugar del 24 al 29 de Abril y como cada año -a pesar de las dificultades económicas, sociales- contará con poetas del exterior, del interior del país y de la ciudad.

Pronto más detalles, programa, etc.